К началу
страницы

Виктория Грекова – донецкий поэт, последний романтик современности.

Виктория по образованию – психолог. И тонкие грани людских взаимоотношений, глубины и тайны сознания находят отражение в ее поэзии.

Виктория тонко чувствует внутреннюю закономерность построения стихотворных произведений. Слова, ритм, завораживающая рифма как бы погружают вас в водоворот эмоций, приглашают в мир красочных и живых образов.

Тематика ее стихов разнообразна.

Это и лирика – возвышенно-проникновенная, разяще-откровенная…

Это картины природы – в богатстве сменяющих друг друга времен года…

Это критически осмысленная социальная поэзия…

Есть у Виктории и индивидуальные находки, выполненные в стиле свободного стиха.

 

Все это языковое и смысловое богатство позволяет Виктории Грековой в каждой ситуации – печальной или радостной, трогательной или полной разочарования – найти нужные формы для лепки глубоко чувственного образа.

 

Особую огранку получают стихи Виктории в ее собственном исполнении. Она читает стихи в стиле откровенного разговора один на один. Слушающий искренне начинает чувствовать себя собеседником Виктории – спорящим, понимающим, печалящимся и смеющимся вместе с ней.

 

***

Дни октября листаю:
Нет, не моя текстура.
А может быть — я святая?
А может быть, просто дура…

Рискуя костра лишиться,
Свыкаюсь с идеей Бога.
А запах твой хлебом крошится:
Знакомый, уютный, недолгий.

И листья палящими метками
Осветят мне путь — до сугробов.
Что ж, если я дура, то — редкая.
А если святая — то скромная…

 

***

Ты моя золотая рыбка,
Переменчивый, как погода.
Я целую твою улыбку
Пополам с молоком и медом.

Ты — осленок звеняще-упрямый,
Я твои утираю слезы
И бурчишь: «Я люблю тебя, мама…»
Ты — роман мой, единственный — в прозе.

***

Маме своей посвящаю

Я расскажу тебе:
Я видела чудо:
Была темнота,
И был голос в темноте, зовущий куда-то.
А вслед за голосом пришла боль:
Она была цвета солнца и по вкусу, как воздух.
И крик, разрывающий горло,
Стирал остатки воспоминаний
О доме.
И было имя этому чуду — Жизнь.
И родится человек,
И вырастет,
И назовет ее — банальностью.

Я расскажу тебе:
Я видела чудо:
И вышел из болота сладкий туман,
И просочился к самому сердцу усталостью.
И понял человек, что ему нужно отдохнуть,
И прикрыл на минуту глаза.
А когда открыл их,
То увидел многое; и понял, что он дома.
Но было это уже не на Земле.
И было имя этому чуду — Смерть.
И родится человек,
И вырастет.
И назовет ее — банальностью.

Я расскажу тебе:
Я видела чудо:
Это было там,
Где свет солнца поворачивает обратно,
И мир истончается до звенящей прозрачности.
Там когда-то осталась моя душа,
Затерявшись на долгой и светлой дороге.
И дорога эта была душой человека,
Идущего рядом.
И было имя этому чуду — Любовь.
И родится человек,
И вырастет,
И назовет ее — банальностью.

И обретет Земля свою боль,
И банальность станет тайной.
Но пройдут века:
И я расскажу тебе…

 

Старому Доктору

(памяти Януша Корчака)

Заплутавшись в августовских ливнях,
Затопили дом мой тени прошлого:
Детских глаз немеркнущий светильник,
Страшных слов отчаянное крошево.

Тошнотворной выгоревшей взвесью
Образы скупые оседали:
-Да, горели…
-Да, нас было двести…
-И один. Но — вы же его знали?!

(Вспыхнула голодною тоскою
И погасла робкая надежда.)
-Нет, не знали…
Был он нам — покоем,
Был он в нас,
над нами,
рядом,
между…

Он за нас боялся — и молился,
И учил, что — тлен, а что — сверхважно.
Старый Януш в каждом воплотился
И сгорел — за каждого — однажды…

В свете утра съежились мгновения.
В мой вопрос пролился смех пастельный:
— Он — святой? Он был нам — Откровением.
А святые — с нами — не горели…

Сладкий запах смерти стынул лужицей,
Чтоб густою каплей в Лету кануть.
Обгорелых рук вспорхнуло кружево —
И стянуло шрамом мою память.

 

Песнь осеннего полдня

Я сейчас воспеваю листья,

Не уставшие ласково литься,

Осыпаться лавиной в прошлое –

Безудержно, бессильно, взъерошенно…

 

Я смеюсь этим лужам-картинкам,

В них целуется солнце с ботинками,

Облака разлетаются брызгами

И дрожат, обнаженно, измызганно…

 

Я тебе улыбаюсь на улице.

Твоя тень в закоулках сутулится,

Паутинками липнет молчание.

Я целую тебя – неслучайно.

 

И осеннего полдня неистовство

Серебром в мою память запишется,

Будет греть мои пальцы варежкой…

Я пою тебе:

— Ты мне нравишься.

 

Галерея Музыка, стихи и проза

Related Listing

Comments are closed.

Send To Friend

Captcha Verification
captcha image

Send Inquiry

Captcha Verification
captcha image

О нас

Сайт, посвященный культуре и искусству Донецка, афиша Донецка, галерея донецких авторов и их творчества в сферах музыки, поэзии, изобразительного искусства, хендмейд и рукоделия. Выставки, концерты, театральные постановки в Донецке и Донецком регионе. Продажа предметов искусства и хендмейда, дисков исполнителей, книг. Доска объявлений.

Ссылки

Яндекс.Метрика